天知道，这个文，本来开始于一个偶然，一个打发寂寞的无聊方式，本来是在追一个文，是彩霓姐姐的文《兄弟的故事》，彩霓姐姐身体欠佳，更新的时间满些，等到实在急了，顺手写来，写的时候，本没有想过会一路写下来，没有想到会是如此美丽的一个机缘，没有想到会认识如此多的兄弟。
文，并不好，因为才思有限，胸中就那么几滴墨水，想文采风流，想潇洒不羁，心有余而力不足。我也想字字珠玑，也想文采斐然，奈何腹中没有沟壑，笔下如何生花？
这么久长的一个故事，看的人果然很累，牵涉了很多人的精力，浪费了很多人的时间，真的很抱歉。
原谅我是个认真的人，一旦决定了要写下去，哪怕最后剩我一个人看，我也要写完它。有始有终，是原则，要坚守，写完，是对自己的话兑现。
一灯如豆，夜深茶冷，雪青色的光，在寂寞微凉的屋子里，慢慢流淌，手指，滴滴答答地敲着键盘，心中，是一个牵动着我悲喜哀乐的故事。
我的房间，没有镜子，这样我永远看不见自己是不是面色青淤，特别憔悴。白天，我要为了一家几口，为了口中食身上衣，疲于奔命，带着面具的人生认真但不快乐。
夜色阑珊时，坐在电脑前，好像忽然就进入了另一个世界，我不是我，也不是人，是飘浮着的尘土，是自由的精灵，让指尖跳跃，让思绪流淌。
熬夜，熬的不是心血，可是那种淡淡的暖意，这个世间，财富，权势，地位，美色，都可以不怎么在意，只有朋友，可遇不可求。
人生苦短，匆匆几十年而已，若无知己，生而何趣？
始终，是寂寞的写字，我的生命里边，本来就没有太多的东西，没有太多的积厚，都是熙攘往来的浮躁与喧嚣，写字，本来只是写给我自己看，哭或者笑，都在灵魂深处，鼓励着自己，坚强，嘲笑着自己，愚顽。这样，秋来冬去，星移斗转，半辈子，就如此过去了。
世事如白云苍狗，能走进去的春花秋月，能看见的云飞雪落，还能有多久？
写文的人，本是寂寞，要耐得寂寞，要把生命和灵魂都熔铸进去，文也是有生命的，是写者生命的延续，想想当年，看红楼梦看到痴迷，心中想着，如果能看到曹雪芹的原稿，就是看了便死，也是无撼，用一生来换读到结局的机会，我心甘情愿。奈何这样的愿望是如此无稽，曹雪芹已经逝去，永远不可能把红楼续完了，这个世间没有永远，永远只是延长的短暂。他写红楼写了十年，字字看来皆是血，十年辛苦不寻常。十年，就埋葬了他的一生。不知道多少看了红楼的人，愿意用自己的生命来温暖曹公当日的孤寒，举家食粥常赊，因为无钱，眼睁睁看着儿子病死，落魄，贫寒，疾病，丧子，当生命无法承担命运之重时，曹公黯然离世，死的凄冷。
细细想来，哪个将生命都托付给文章的人，不是活得寂寞，死的凄冷？
古来圣贤皆寂寞，何况我辈孤且直？
偏偏就是有那么多执着的人，飞蛾扑火一样，宁愿毁灭，也要一霎间的激情。文人有文人的气节，文人的概念不是说写得几个字，就是文人了，那是亵渎。文人的文，可以不万古流芳，但是文人的气节，要铁骨铮铮，大丈夫富贵不能淫，威武不能屈，贫贱不能移，可以落魄，可以潦倒，可以贫病，就是不能媚俗。
屈原以身殉美政，文公慷慨照汗青。
在宁可玉碎，不求瓦全的文人气节前，我惶然自愧，钦慕不已。我不过一个凡夫俗子，境界无法如此高尚，文采无法如此风流，无法像张若虚那样，千年流传花月夜，孤篇亦可照唐诗。我能监守的，只有我的原则，只有我不能逾越的底限。这样的我，是冥顽不灵的，可是也是心甘情愿。岁月如洪流，淘尽的就是我这样的人，而我是沙砾，是卵石，任它冲刷任它击打，我依旧坚持我自己的东西。
这一生最大的幸福，是有着天涯若比邻的知己，就算是阴阳相隔，她们也会让思念如青草，年年碧绿，岁岁返青。
这一生最大的快乐，是因为写这个文认识了好多兄弟。在这里，在群里，可以海阔天空地闲扯，可以释放心中的阴郁，来过的，留下的，轻蔑的，互赏的，都同样感激上苍的恩赐，因为有这么多人在看，有好多的兄弟会真心真意地留下评语，写文的寂寞里，有了不忍释手的暖，我在意这些，因为暖可以驱散寂寞，可以感觉到这个世界的美丽与精彩。
叹息，那些諟正挑错的朋友，很多鸿过留痕后，就杳然无信，纵然他们看不到我写的这话，只是，我若不写，心中总是惶然。自己的文，自己的病，心中有数，如果没有人旁观者清的话，如果旁观者不批评指正，自己总是跳不出自己的窠臼，破不了自己的藩篱。信言不美，可是信言真，只要情真，说什么都是勉励。
写文者，固然是兴趣使然，可是能够写下去的动力，也是读者有关，写与读之间，交流到心，不是因为一篇文，而是情真义重，是因缘际会。因文而识，识而相知，朋友，兄弟，于凡尘俗世，多了一份牵挂和思念。
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